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春节那几天，陆时衍和林知意住在他老家。
他老家的房子是两层的小楼，楼下是客厅、厨房、饭厅，楼上是三间卧室，一间是他爸妈的，一间是他的，一间是客房，但客房从来没人住过，堆满了杂物，有旧报纸、旧杂志、旧衣服、还有一台坏掉的电视机，电视机的屏幕裂了一道缝，从左上角一直裂到右下角，像一条蜈蚣，趴在那里，已经好几年了，一直没人修，就那么放着，落满了灰，灰很厚，手指按上去，会留下一个清晰的指印，像印章一样，印在灰色的灰尘上。
林知意住在客房，客房被收拾出来了，他妈妈花了一整个下午，把杂物搬到了储藏室，把旧报纸卖了，把旧衣服捐了，把坏掉的电视机抬到楼下，准备过完年卖给收废品的。他妈妈打扫房间的时候，很认真，很仔细，用拖把拖了三遍，用抹布擦了两遍，把窗户打开，让冷风吹进来，把屋子里的霉味吹散，然后铺上新床单，新被子，新枕头，还放了一盆绿萝在窗台上，绿萝是他妈妈前两天在花市买的，六块钱一盆，买了两盆，一盆放在客厅的茶几上，一盆放在客房的窗台上，说是给屋子里添点绿色，好看一点。
每天早上，他妈妈起得最早，天还没亮，大概六点不到，就听到楼下厨房里传来切菜的声音，笃笃笃笃的，节奏很稳，不快不慢，菜刀落在砧板上，声音很清脆，在寂静的清晨里回响，像是这个小镇的起床铃，把所有人都叫醒了，然后小镇开始热闹起来，有人开门的声音，有人倒水的声音，有人喊孩子起床的声音，鸡叫了，狗也叫了，各种声音混在一起，在清晨的空气里慢慢地散开，像是这个小镇一天生活的序曲。
他爸爸也起得早，但不起床，只是穿着睡衣，坐在客厅的沙发上，手里拿着一份报纸，但天还没亮，客厅里没有开灯，黑糊糊的，报纸上的字根本看不清，但他还是拿着报纸，假装在看，其实是在发呆，在想一些事情，谁也不知道他在想什么。他妈妈有时候从厨房里走出来，看到他爸爸坐在黑暗里，就说“你倒是开灯啊“，他爸爸说“不用，省电“。他妈妈叹了口气，走过去把灯开了，啪的一声，灯光亮了，照在他爸爸脸上，他爸爸眯了一下眼睛，然后把报纸放下，站起来，走到院子里，去看那棵柿子树。
柿子树光秃秃的，树枝上挂着的几颗干瘪的柿子，在冬天里缩成了一团，颜色已经变成了深褐色，像几颗干瘪的枣子，在风里摇来摇去，摇摇欲坠，但还挂着，不肯掉下来。他爸爸站在树下面，看着那些干瘪的柿子，看了一会儿，然后拿起一根竹竿，把柿子打下来，柿子掉在地上，闷闷地响了一声，在地上弹了一下，滚到墙角，停住了。他爸爸走过去，弯腰把柿子捡起来，放在手心里，看了很久，然后放进一个竹篮子里，等着春天的时候，给树施肥，明年再结新的柿子。
陆时衍的爸爸是一个沉默的人。吃饭的时候，他总是一个人坐在饭桌的角落，闷头吃，不说一句话。他夹菜的时候，筷子在菜盘里拿得很慢，总是在菜上拨来拨去，夹了一块肉，放在米饭上，用筷子按一下，把肉按进米饭里，然后再夹起来，咬一口，嚼很久，嚼了大概有二十下，咽下去，然后再夹一口饭，再咬一口肉，再嚼二十下，再咽下去，节奏很慢，很稳，像是机器一样，每一口都嚼得很仔细，很认真，不是因为他挑食，是因为他习惯了，习惯了慢慢地吃，慢慢地生活，慢慢地对待每一件事，不急不躁，不慌不忙，像他的人生一样，慢慢地过，一天一天地过，不知不觉就过了一辈子。
林知意坐在饭桌上，坐在陆时衍旁边，对面是他爸爸，斜对面是他妈妈。她吃饭的时候很小心，不敢发出声音，筷子碰碗的声音，喝汤的声音，嚼东西的声音，她都尽量地压到最低，像是怕打扰到别人，怕被人注意到，怕被人觉得自己不够好，但她的动作很自然，很流畅，每一个动作都很熟练，夹菜、喝汤、吃饭、擦嘴，每一步都做得很好，很得体，不像是在刻意表现，而是真的习惯了，习惯了在任何场合都不给人添麻烦，习惯了在任何情况下都保持礼貌，保持安静，保持低调，这是她从小养成的习惯，刻在骨子里的，不管在什么场合，都不会改变。
他爸爸有时候会抬头看她一眼，但看得很短暂，大概只有一两秒，然后就低下头，继续闷头吃饭，像是没看到一样，但陆时衍注意到了，他爸爸的目光在看她的时候，不是那种审视的目光，不是那种打量的目光，是那种很温和的、很平静的目光，像是在看一件很平常的东西，但目光里有一点温度，不是那种很热的温度，是那种很淡的、很柔的温度，像是冬天的阳光，不刺眼，不烫，但能感觉到它的存在，暖洋洋的，很舒服。
有一天中午，吃完饭之后，他妈妈在厨房里洗碗，林知意去帮忙，被赶出来了，他妈妈说“你是客人，不用你干活“，林知意说“没事，我来“，他妈妈说“不用，你坐着“，林知意说“我帮你“，他妈妈说“你坐着“，林知意只好回到客厅，坐在沙发上，手里拿着一个橘子，橘子是他妈妈给她的，说“自家院子里种的，不甜，但水多“。橘子不大，橘皮是黄绿色的，有些地方还是绿的，没熟透，但很香，橘皮上有一层薄薄的油，手指剥开橘皮的时候，油会溅出来，洒在手指上，香香的，是一种很清新的、很自然的香味，带着一点苦涩，但更多的是甜，不是糖的甜，是水果的甜，淡淡的，清清的，在舌尖上慢慢地散开，让人感觉很舒服。
她剥开橘子，分了一半给陆时衍，他接过来，一片一片地放进嘴里，嚼了嚼，橘子确实不太甜，但很多汁，汁水在嘴里爆开，凉凉的，酸酸的，有一点甜，更多的是酸，酸得他皱了一下眉，但他还是吃了，一片一片地吃完了，说“好吃“。她笑了，说“酸的你也说好吃“。他说“你说好吃的东西，我都觉得好吃“。她脸红了，低下头，继续剥橘子，橘子皮在手指上留下黄色的汁液，染黄了她的指甲，指甲上有一小片黄色的印记，像一个小小的月亮，弯弯的，印在她的指甲上，很好看。
他爸爸坐在对面的沙发上，手里拿着一支烟，但没点，只是夹在手指间，夹来夹去，烟在他的手指间转来转去，像一只白色的蝴蝶，在他的手指间飞舞，但没有飞走，因为他的手指夹着它，夹得很轻，但很稳，烟不会掉下来。他爸爸看着他们，看着林知意剥橘子，看着陆时衍吃橘子，看着他们两个人坐在沙发上，挨得很近，肩膀靠着肩膀，膝盖碰着膝盖，他的手指偶尔会碰到她的手指，碰到的时候，她的手指会缩一下，然后慢慢地伸回来，放在他的手指旁边，假装不是故意的，但其实两个人心里都清楚，每一次触碰，都是故意的，是想要的，是渴望的，是藏着掖着的小心思，在日常生活中慢慢地流露出来，像泉水一样，悄悄地涌出来，流到它们该去的地方。
他爸爸看了很久，然后站起来，走到院子里，点了一支烟，站在柿子树下面，抽了一口烟，吐出来，烟圈在空气里慢慢地散开，变成一个模糊的圆圈，然后扩大，扩大，最后消失，融化在空气里，什么也看不见了。他爸爸站在那里，看着远处的山，山是青灰色的，山上有几棵树，光秃秃的，没有叶子，树枝在风里微微地摇动，像是在慢慢地挥手，不知道是在告别还是在欢迎。他爸爸看了很久，久到烟烧完了，烧到了手指，烫了一下，他哆嗦了一下，把烟头扔在地上，用脚踩灭，烟头在地上留下一小块黑色的印记，像一个小小的坟墓，埋葬了这支烟，也埋葬了他所有的沉默。
春节很快就过去了。初四那天，陆时衍和林知意要回城里了。他爸爸站在门口，还是那件灰色的毛衣，还是那件灰色的裤子，还是那双布鞋，手里夹着一支烟，烟已经烧了一大半了，烟灰很长，白色的，颤颤巍巍的，随时都可能掉下来，但他爸爸没弹，就那么夹着，烟灰在冷风里微微地颤。
他妈妈拉着林知意的手，说了很多话，说“路上小心“，说“到了给我打电话“，说“好好吃饭“，说“别太累了“，说“他对你不好你就告诉我“，说了一大堆，说到最后，眼睛红了，眼泪在眼眶里转，但没流下来，因为她忍住了，她知道林知意是一个好姑娘，她不想让林知意看到她哭，怕林知意也跟着哭，所以她把眼泪忍回去了，忍到眼眶发红，忍到喉咙发哽，但她还是笑着，笑得眼睛弯弯的，脸上有皱纹，但皱纹里全是温柔。
陆时衍站在门口，和他爸爸面对面。两个人都不说话，沉默了很久，久到时间好像停止了，久到空气都凝固了，久到周围的一切都安静下来了，只剩下风吹过柿子树的声音，沙沙的，细细的，像一首没有歌词的歌，在院子里慢慢地流淌，流过每一个人，流到每一个人的心里。
他爸爸看了他很久，然后开口了。他的声音很低，很慢，每一个字都像是从喉咙里挤出来的，很费力，但很用力，很认真，像是要把每一个字都刻在石头上，永远也磨不掉：
“好好对人家。“
他说完这句话，又沉默了，把烟掐灭在烟灰缸里，烟头在烟灰缸里发出滋滋的声音，然后就熄灭了。他转过身，走进了屋里，没有回头，背影在灯光里慢慢地变暗，变小，最后消失在门后面，门关上了，发出咔哒一声，轻响，但很清晰，在夜色里回荡。
陆时衍站在门口，看着爸爸的背影消失在门后面，心里有什么东西堵住了，堵得他说不出话来。他爸爸从来不说这种话，从小到大，他爸爸都是沉默的，从来不表达自己的感情，从来不说关心的话，从来不说什么叮嘱的话，只是默默地做事，默默地工作，默默地支撑这个家，从来不说，从来不说。但今天，他说了，说了四个字，简简单单的四个字，但分量很重，重到陆时衍愣了一下，然后看着那扇关上的门，说了声“嗯“。
声音很轻，但他说出来了。他爸爸听到了没有，他不知道，但那扇门后面的灯光亮着，暖黄色的光，从门缝里漏出来，照在门槛上，门槛上有一道浅浅的印子，是他爸爸刚才踩的，鞋底沾了院子的泥，在门槛上留下一个浅浅的泥印，已经干了，在灯光下发着光，像一个小小的印记，记录着这个沉默的父亲，对儿子所有的爱，所有的关心，所有的期待，都藏在这四个字里，藏在那个泥印里，藏在那个背影里，藏在那扇关上的门后面，永远都在，永远都在。
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