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上一世，他叫炜杰，是县城桥头摆算命摊出身的穷小子，靠着一双能望气的眼睛，一路摸爬滚打，五十年打拼，坐到了千亿身家的位置。二〇四〇年七月十四的深夜，他亲手封死了枕头山下那口古井——那是他这辈子最后一笔账。井底的裂缝缓缓合拢，他油尽灯枯，倒在井边。就在断气前的一瞬。
他看见裂缝那头，站着一个人。
爸。
四十四岁的炜守拙，还是一九九〇年夏天的模样，隔着三十年的阴阳，对他说了句什么。
他没听清。
但他看清了爸的口型。两个字。
——快跑。
然后天旋地转。
——
再睁眼，蝉鸣震耳。
糊报纸的天花板，墙上的高考课程表，床头一把破蒲扇。窗外有人吆喝：“冰棍——三分钱一根——”
炜杰坐起来，盯着自己那双年轻的、没有皱纹的手，足足一分钟。
然后他做了一件所有重生者都会做的事——扑到桌前，翻黄历。
一九九〇年，七月十五日。
他浑身的血，一瞬间凉透，又一瞬间烧沸。
七月十五。前世决定炜守拙死期的是七月十六——明天。
不是直接死。上一世的明天，炜守拙去给周家看坟，回程路上拖拉机翻下山沟，落下病根。从此一步错步步错，两年后被周家逼得走投无路，背着“畏罪自绝”四个字进的坟。
坟头立起来那天，炜杰跪在坟前发过誓：这笔账，记下了。
没想到老天爷让他回来记账。
一切灾祸的引信，明天点燃。而今天，是留给他的、唯一的二十四小时。
——
院子里，炜守拙正在收拾罗盘、尺子和那件洗得发白的中山装，嘴里哼着小曲。
“爸。”炜杰走出来，“明天的活，推了。”
“推了？”炜守拙头也不抬，“周家出五百块。五百块，你两年的学费。推了，你喝西北风去？”
“那是个局。他们不是看坟，是借咱家的眼，找地底下的东西。”
“哈。”炜守拙乐了，“我儿子十九岁，会断局了。行啊——”老头直起腰，似笑非笑，“那你说说，你凭什么？”
炜杰心里清楚，这一关躲不过去。炜守拙是干什么的？堪舆一辈子，最恨空口白牙。想让他信，只有一个办法——
当面证明。
他进屋，取出那只黄铜罗盘，往院当中的石桌上一放：“爸，您起一局，我起一局。爷俩同断一件事。”
“断什么？”
“就断——”炜杰抬眼，院子里蝉声如沸，“今天申时三刻，村西头，老马家，要出一件见血的事。”
炜守拙的笑，一点一点收了。
他盯了儿子三秒，弯腰，起局。手指在罗盘上翻飞，半晌，老头直起身，脸色变了：“白虎入兑宫，见血光……应在西……申时……”
“申时三刻。”炜杰补完，“马家二小子爬树掏鸟窝，踩断枯枝，摔下来，胳膊见骨。不致命，但见血。”
父子俩对视。
“胡闹！”炜守拙嘴硬，“断人事断到时辰三刻，你当你是神仙？”
“那咱就等。”炜杰往门槛上一坐，“现在未时，还有一个时辰。”
那一个时辰，是炜杰两辈子加起来最漫长的一个时辰。
炜守拙坐在院里编竹筐，编了三回，拆了三回。妈走得早，爷俩相依为命，他从没见过老头这么心浮气躁。
申时三刻——
村西头，一声孩子的惨叫，划破整个村子。
紧接着哭喊声、脚步声、狗叫声，乱成一团。邻居三大爷连滚带爬冲进院子：“守拙！守拙！老马家二小子从树上摔下来了！胳膊断了，快，你家有伤药——”
院子里，死一样地静。
炜守拙手里的竹篾，掉在了地上。
老头缓缓转过头，看着十九岁的儿子，像看一个陌生人：“你……怎么看出来的？”
“罗盘。”炜杰说，“还有一双眼睛。”
他说的是实话。就在惨叫响起的前一刻，他眼角的余光里，村西头的方向，有一缕极淡的黑气，腾起来，又散了。
这本事是上一世炜守拙死后，他在痛苦里熬出来的。望气，见人将死。只是上一世，他望见那缕黑气的时候，挂在炜守拙的头顶——
他没看懂。等看懂，已经晚了。
这一世，他不会再看错第二次。
“所以爸，”炜杰站起身，走到老头面前，比老头高出了半个头，“现在，能信我了吗？”
“明天周家那趟活——”
“是个局。去了，就回不来了。”
炜守拙在院子里站了很久很久，久到太阳西斜，把他的影子拉得老长。
最后，老头走到门口，朝村西头喊了一嗓子：“他三大爷！跟马家说，伤药在我柜子里，自己拿！”
喊完，他回屋，把那件中山装，挂回了钉子上。
“行。”老头说，“明天不去了。”
“不过小杰——”他转过身，浑浊的眼睛里，有惊，有疑，还有一点炜杰两辈子都没见过的东西，像害怕，又像骄傲：
“你今晚把你知道的，全告诉我。”
“一个字，都不许漏。”
——
窗外，暮色四合。
而在一百多里外的县城，周家小楼的灯亮着。一个尖嘴猴腮的师爷模样的人，正低声向主位上的中年人回话：
“周老板，都安排好了。明天只要炜守拙上了山，看了那块地——后面的事，就都在咱们的局里了。”
中年人“嗯”了一声，把玩着手里两个核桃。
“他要是不来呢？”
“不来？”师爷笑了，“周老板，五百块，庄稼汉两年的嚼谷。这世上，就没有钱请不动的风水先生。”
灯下，中年人抬起脸。
三十八岁的周鸿燊，还很年轻，眼睛里还没有古井，只有野心，烧得正旺。
——
同一个时辰，炜家小院。
炜杰帮着爸收拾碗筷，一抬头，浑身的汗毛忽然竖了起来。
院门口的老槐树下，站着一个人。
灰布衫，低着头，浑身湿淋淋的，水顺着裤脚往下淌，在干土地上洇出一小片深色。七月的天，那人白得像泡了三天的纸。
炜守拙从他身边走过，径直进了屋，什么都没看见。
那人缓缓抬起头，望着炜杰，嘴唇动了动。
没有声音。但炜杰看懂了那个口型。
两个字。
——救我。
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