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周崇山碾蜡渣的拇指停了，血洼漫过指节，把粉红的蜡渣泡成暗红。他盯着刘三斤掌心那个白圈，眼白里的血丝凝住，像冻住的蛛网。
“你爹背你那次，“他忽然开口，声音从鼻腔滑出来，带着痰音，“井沿的苔滑，他滑了半步，膝盖磕在井台上。你没哭，他也没吭声，就那声膝盖碰石头的闷响，我记得。现在你把胎衣按进门槛，磕的是比井台硬的东西。“
墙根的“沙沙“声又起，不是啃，是抓，砖缝里的土被抠出来，撒在墙根，堆成一小堆一小堆，像坟头。刘三斤掌心的白圈在抖，抖得门槛裂缝里的青烟往回缩，缩成一缕，往他指缝里钻。
“不是烧。“他说，牙关松了半分，字从齿缝漏出来，漏得含糊，“活契烧的是线，连魂的线。母祟的崽子认胎衣，胎衣认我的魂气，我把线连到门槛，门槛连到祠堂，祠堂是阵眼，假的阵眼也是眼，眼能看，能牵，能把崽子牵到该去的地方。“
他抬头看周崇山，烛芯又爆灯花，“噼啪“响在两人中间，把影子各往两边推，“你说血能挡一刻钟，你的血，司里人的血。我现在不要一刻钟，我要你把血滴在门槛这裂缝里，滴在青烟回去的路上，让崽子闻着你的味，追着我的线，追到西坡，追到假阵眼，追到，“
“追到真的。“周崇山接话，右手从伤口挪开，血已经结痂，痂是黑的，像蜈蚣趴在臂上。他没用刀，用指甲抠开痂，抠得血又涌出来，涌在指腹，“假阵眼吸崽子，真阵眼吸母祟。七年前司里设的局，假饵钓小鱼，真饵钓大鱼。你爹是假饵，我是收线的，线断了，鱼跑了，现在你把线接上，接的是你自己的筋。“
他把血抹在门槛裂缝上，抹得青烟变了色，白里透红，红里发黑，像淤血。刘三斤掌心的白圈不抖了，凝成个实点，像痣，像胎记，像七年前他爹背他时，落在他后颈上的一滴汗干后的盐渍。
“筋断了，人死。“周崇山说，血抹完，指腹在裂缝边缘蹭，蹭干净，“筋连着，人成桩，桩子钉在阵眼里，风吹不动，雷打不晃。刘三斤，你爹钉了七年，钉的是假眼，现在你要钉真眼，钉的是母祟的嘴，嘴张着，你进去，嘴合上，你成馅。“
泥土翻拱动的声音到了窗下，不是“沙沙“，是“咚咚“，像有人在窗根敲，敲的是棺材板。窗纸在颤，颤出个人形，薄的，透的，贴在纸上，像皮影戏里未上色的人坯子。
“崽子到了。“周崇山说，左手从桌面收回，按在短刀卷刃上，按得刃口又缺了个牙，“它们不吃窗纸，吃魂气，你的魂气从掌心白圈漏出来，漏得像米筛。你把白圈按进门槛，米筛变布袋，布袋收口，崽子往布袋里钻，钻满了，你扎口，扎的是你自己的魂。“
刘三斤没答。他低头看腕子，那只小手还在，攥着，指节是青的，指甲是白的，像泡过水的笋。他另一只手覆上去，不是挣，是握，握成拳，把青烟、胎衣、小手，全包在掌心里。
“我爹膝盖磕在井台上，“他说，声音从胸腔出来，闷，可稳了，像井底的回声传上来，传了七年才到，“他第二天走路瘸了半步，瞒着我，瞒了三天。第四天我早发现，没问，给他揉了碗姜汤，姜是井台边长的，辣，他喝完 sweating，膝盖不肿了。现在我不揉姜汤，我揉的是这个。“
他拳头按在门槛裂缝上，按得指节发白，白过掌心的圈。青烟往里吸，吸得窗纸上的皮影往后退，退到墙根，退到“咚咚“声里，退成一堆，簌簌地抖。
“母祟的崽子认热，“周崇山说，短刀在桌面划，划的是祠堂到西坡的线，线头打了个结，“你掌心白圈是热的，门槛裂缝是凉的，热往凉里走，走急了，烫着。你让它们慢走，慢到能数步子，数到三千零四十七，数到柳林镇的门牌，数到，“
“数到我爹的步数。“刘三斤接话，拳头松了半分，青烟从指缝漏出来，漏得慢，像炊烟，“他背我，从井台到家，一百三十七步，我数过，在他背上数的，数到一百二十，他滑了那半步，膝盖磕了，数到一百二十一，他喘了，喘得像风箱。现在我把这一百三十七步，分给崽子，让它们一步一步走，走到西坡，走到假阵眼，走到，“
“走到你爹磕膝盖的地方。“周崇山说，短刀停在结上，刀尖的血干了，结成褐斑，“井台是假眼，也是真眼的门。七年前母祟从井底出来，走的是门，现在你要让它回去，回门里，回井底，回，“
“回它该待的地方。“刘三斤说，拳头完全松开，掌心白圈淡了，淡成印子，像水渍干了，像泪痕风了。青烟全吸进裂缝，窗纸上的皮影没了，墙根的“咚咚“停了，只剩土堆，一堆一堆，像没烧完的纸钱。
他站起来，膝盖响了一声，像七年前他爹磕在井台上的那声闷响。他低头看门槛，裂缝里的血和蜡渣混成暗红，暗红里埋着个白点，是他掌心的圈，现在成了门槛的痣。
“一刻钟。“他说，不是问，是算，算的是崽子走到西坡的步数，“你的血挡一刻钟，我的线牵一刻钟，两刻钟，够柳林镇撤一半人，剩下一半，“
“剩下一半有门牌。“周崇山说，短刀插回怀里，刀柄上的骨珠串蹭到伤口，蹭得痂又裂了线，“我数过门牌，去年，替司里收魂，路过。单号往东，双号往西，东边的路宽，西边的路窄，窄路通山，山里有洞，洞深，崽子怕深，怕黑，怕没魂气的地方。你让剩下的人往西山洞走，走到底，憋住气，憋到，“
“憋到母祟回井。“刘三斤说，往门口走，靴底踩过红布，七个魂印朝下，像七只闭了的眼。他停了一步，没回头，“你呢？血放干了，桩子钉死了，你成馅，馅在母祟嘴里，嚼不烂，咽不下，卡在，“
“卡在司里的账本上。“周崇山笑了，嘴角往左扯，扯得左眉更高，和刚才一样，可这次带了声，从喉咙里挤出来的，像七年前刘三斤他爹的那声咳嗽，“司里收魂，收的是死契，死契上有名，名上有血，血干了，名还在，账本不烂，名不消。我成了馅，馅在母祟嘴里，母祟成了账，账在司本里，司本在，“
“在我怀里。“刘三斤说，手按在胸口，黄纸方块在衣襟里，硬，像块没化的糖，“我爹写的'祟非我放'，八个字，血字，现在加你的名，加你的血，加成九个字，十个字，加成一本账。我带走，带到柳林镇，带到司里，带，“
“带到该带的地方。“周崇山说，右手从怀里抽出来，空着，没刀，掌心朝上，是个要东西的手势，“黄纸给我，现在，趁崽子还在路上，趁母祟还没出西坡。我把名写上，血盖上，盖的是死契，死契烧得着，烧的是我的魂，魂飞，“
“魂飞不散。“刘三斤说，手从胸口挪开，没掏黄纸，反而往后退了半步，靴跟磕在门槛上，磕得裂缝里的白点颤了一下，“我爹的死契，七年前烧的，烧的是纸，魂没散，散在井底，散在影儿身上，散在我掌心的印里。你的死契，现在烧，烧的也是纸，魂散不散，看你写在哪。“
他从怀里掏出黄纸，展开，血字“祟非我放“朝上，朝光，字是透的，像四个窗，窗后有人影，小的，弯着背，像蹲在井沿。他把纸按在胸口，按得字贴住心跳，贴得实。
“写在纸上，纸烧，魂散。“他说，声音从纸后传出来，闷，可清楚，像隔着门板说话，“写在门槛上，门槛裂，魂散。写在我掌心，掌心白圈淡了，魂散。可写在我爹的字旁边，写在他的血旁边，写在他的，“
“步数旁边。“周崇山接话，空着的掌心翻过来，按在桌面，按得血洼又漫开，漫过裂缝，漫过蜡渣，“一百三十七步，从井台到家，你数的，你爹背的。现在我把名写在这一百三十七步后面，写第一百二十八步，他滑了半步的地方，写第一百三十一步，他喘得像风箱的地方，写第一百三十七步，他把你放下，膝盖不疼了，可瘸了，瘸了，“
“瘸了七年。“刘三斤说，黄纸从胸口挪开，递过去，递得慢，像递一碗姜汤，“现在不瘸了，我背他，从祠堂到西坡，一百三十七步，我数，他听着。你写，写在第一百三十八步，新的一步，门槛到裂缝，裂缝到白圈，白圈到，“
“到母祟的嘴。“周崇山说，接过黄纸，按在桌面，按得血字朝上，朝他。他从怀里抽出短刀，没挑伤口，用刀尖在纸背面划，划的是字，歪的，像他笑时的牙，“周崇山，三个字，血盖，盖在'祟非我放'旁边，盖成'祟非我放周崇山'，不通，可司里认，认的是血，不是字，认的是，“
“步数。“刘三斤说，往门口又走了一步，靴底踩到土堆，堆是松的，像刚烧的纸灰。他停住，没回头，“第一百三十八步，我走了，你写，写完把纸按进门槛，按进白圈，按成契，活契，不是死契，活契连魂，不烧人，烧的是，“
“线。“周崇山说，刀尖划完最后一笔，血从划破的黄纸背面渗出来，渗到正面，把“祟非我放“四个字泡成红的，把“周崇山“三个字泡成黑的，红和黑混在一起，像淤血，像门槛裂缝里的蜡渣。他把纸按在门槛上，按在白圈里，按得纸上的血往裂缝里渗，渗得白圈又显出来，显成个红圈，红得发暗。
“线连着你，“他说，掌心按在纸上，按得实，像按桩子，“连着崽子，连着母祟，连着西坡的假眼，连着井底的真眼。你走一步，线紧一分，走到一百三十七，线紧到头，母祟到嘴，嘴合上，你成馅，馅里，“
“馅里有姜。“刘三斤说，跨出门槛，门槛在脚下响，像膝盖磕井台的那声闷响。他站在土堆中间，堆堆像坟，坟里没有碑，只有门牌号，单号往东，双号往西，他往西边看，西边的天是黑的，黑得像井底，“井台边长的姜，辣，我爹喝完 sweating，膝盖不肿了。现在馅里有姜，母祟嚼，辣，咽不下，卡在，“
“卡在司里的账本上。“周崇山说，掌心还按在纸上，按得血从指缝挤出来，挤到门槛裂缝里，挤得红圈又深一分。他抬头看刘三斤背影，背影在土堆中间，小的，像七年前趴在爹背上的那个，“账本在我怀里，现在在你怀里，你带走，带到柳林镇，带到，“
“带到该带的地方。“刘三斤说，往西走，第一步踩在土堆上，堆塌了，土扬起来，落在靴面上，像纸灰。他数，声音从胸腔出来，闷，可稳，像井底的回声，“一。“
祠堂里，周崇山掌心抬起，黄纸粘在门槛上，粘得实，像长在肉里。他低头看，“祟非我放周崇山“七个字，红的，黑的，混在一起，像人脸，像他去年在柳林镇数门牌时，从窗缝里看到的那张，老的，皱的，眼白里全是血丝。
“二。“刘三斤的声音从远处来，像隔着水，像隔着七年。
周崇山从怀里掏出骨珠串，串是黑的，珠子是白的，像眼，像没闭上的眼。他把串按在纸上，按在“山“字最后一笔上，按得珠子嵌进纸里，嵌进门槛裂缝里，嵌进白圈红圈里。
“三。“
骨珠串在抖，抖得像眼在眨，眨一下，西坡的方向亮一下，亮的是假阵眼，亮的是崽子走到的地方，亮的是母祟即将出来的嘴。
“四。“
周崇山笑了，嘴角往左扯，扯得左眉更高，和刚才一样，和七年前一样，和他在柳林镇数门牌时，从窗缝里看到的那张老脸笑时一样。他张嘴，想接“五“，可血从喉咙涌上来，涌到嘴里，涌成个字，不是“五“，是“咕咚“，像七年前井底传来的那声，像他膝盖磕在井台上时，刘三斤在他背上数到一百二十时，他自己咽下去的那声。
他咽回去，把“咕咚“咽成血，血咽回肚里，肚里是空的，空得像井底，像地窖，像母祟待过七年的地方。
“五。“刘三斤的声音更远了，像已经走到西坡，像已经走到假阵眼，像已经走到母祟的嘴边。
周崇山低头看掌心，掌心是空的，骨珠串在门槛上，在黄纸上，在裂缝里。他握拳，空拳砸在桌面，砸得血洼溅起来，溅到脸上，溅到眼白里，把血丝染成红的，把眼染成两个红圈，像门槛上的白圈红了，像白圈里的红圈深了。
“六。“
他站起来，膝盖也响了一声，不像刘三斤的，像他自己的，像七年前他在司里跪接骨珠串时，膝盖碰石板的那声。他往门口走，一步，两步，不是往西，是往东，东边没有柳林镇，东边
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