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三月初六，京城南边，义棚。
手凭第一考，开考。
场地是赵闲挑的。
不是衙门，不是考场，是义棚——就是去年冬天，煮水施粥的那片窝棚。
棚子没拆。
只不过把棚里的锅搬走了，摆上了四十张矮案。
案上放的不是纸笔。
放的是一盆水、一盒针、一小袋药。
来的人，穿着各色衣裳。
有穿短褂的，有穿旧棉袍的，有手上还带着染布的靛蓝的。
打头的，是王木匠。
他把凭条递上去，手心全是汗。
“手凭考，”守门的吏问，“你认得字吗。”
王木匠摇头。
“认得三个。”他说，“自己的名、木、匠。”
“那就够了。”吏说，“进去吧。”
王木匠往里走。
走到第一张案前，他站住了。
案后坐着一个病人。
是个老头，捂着肚子，脸发白。
案上摆着一张纸。
纸上写的不是字，是画——一个打圈的人形，标着几个点。
王木匠认出了那是“报名”的位置。
他往前一步，蹲下。
“老哥，”他说，“哪儿疼。”
“肚子。”
“什么时候开始的。”
“昨天夜里。”
王木匠伸手，在老头肚子上按了按。
按到左边，老头叫了一声。
王木匠抬起头，指着纸上人形的一个点。
旁边记事的吏，一笔记下来。
王木匠的手，一直在抖。
可他的手，没离开过那个老头的肚子。
他按，他听，他看。
看完了，他在纸上，把那个点，用力画了一个圈。
画完，他把手举起来。
那只手上，有二十年的木屑磨出来的老茧，有刨子划的老疤，有指甲缝里洗不掉的黑。
那只手，没有拿过笔。
可它认得病。
赵闲站在棚外。
他没进去，也没说话。
他看见棚里有个记事的吏，抬起头。
那吏冲外头，轻轻点了一下头。
那天傍晚，阿豆从棚里出来，把一沓纸，捧到赵闲面前。
四十张。
四十只不同的手，画出来的圈。
“师父，”阿豆说，“四十个人，考完了。”
赵闲把最上面那张拿起来。
纸上那个圈，画得歪歪扭扭。
可在那个歪圈底下，有一行小字，是记事的吏替人写的。
写着：此人按出痛点，判对。
赵闲把纸放下。
“阿豆。”
“嗯。”
“你说，”他说，“凭，是做什么用的。”
阿豆想了想。
“认人。”他说。
“认什么人。”
“认会治病的人。”
赵闲摇摇头。
“不是认会治病的人。”他说。
“是让病人，”赵闲说，“知道该把命交给谁。”
他把那沓纸，抱在怀里。
“这个，”他说，“比印重。”
阿豆没接那句话。
他看着棚里那四十张矮案，看着案上那盆水、那盒针。
“师父。”他说。
“嗯。”
“今天来的这四十个人，有一半，前半辈子没进过衙门。”
“今天，他们头一回，被官印认了。”
赵闲点头。
“还有一半，”阿豆说，“是蹲在外头的。”
“蹲在外头？”
“考场外的空地上，蹲着七八个。”
阿豆往棚外指了指。
“有几个，是没通过预选的。”
“有一个，是昨天夜里才赶到的，脚上全是泥。”
“他们蹲在那儿，一天了。”
赵闲看了一会儿。
“叫进来。”
“叫进来做什么。考都考完了。”
“加一棚。”赵闲说。
“加？”
“棚子没拆，”赵闲说，“案也没搬走。”
“今天考完的，明天再考一场。”
“他们蹲着，就是还想考。”
阿豆愣了一下。
“可榜都放了。”
“榜放了，”赵闲说，“人还没考。”
他把那沓纸，交到阿豆手上。
“记着。”
“什么。”
“考凭这回事，是一年一回的。不是一次性的。”
“今年没考上的，明年还能来。”
“只要他手还在。”
阿豆捧着那沓纸，往棚外走。
走到门口，他回头看了一眼。
棚里的灯，还亮着。
四十张矮案上，那四十盆水，还没倒。
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